Il lavoro nobilita l'uomo.

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Le riusciva proprio difficile abituarsi a questa cosa dei treni vecchio stile. Per dirne una: il rumore assordante di ferraglia in movimento. L'epitome di tutto il pacchetto, insomma. Alice aveva trascorso una buona mezz'ora parcheggiata su uno di questi sedili, rivestiti un tempo di una spugna rossa probabilmente considerata raffinata. Tutto quello che restava di quel simpatico materiale era la puzza di fin troppi passeggeri, e di un design ormai datato. E, oh, delle stupide scritte fatte con pennarelli indelebili, corredate da gomme da masticare ... err, masticate, attaccate un po' ovunque, come elementi decorativi perfettamente accettabili.

Tuttavia, adesso non era più nel vagone di un treno. Intorno a lei c'erano sgabelli, tavoli dalla superficie logora, fasci di luce artificiale soffocati dal fumo di sigarette, e una consistente quantità di individui, tutti molti diversi tra loro.
Cosa ci faceva lei lì? Lavoro, ovviamente. Ultimamente gli sembrava di dedicarsi unicamente a quello. E gli incarichi diventavano sempre più strani, poi; ci fosse stato un giorno - uno solo - in cui si fosse applicata in cose che rispettassero gli anni che aveva passato a studiare sui libri dell'università. Una volta l'avevano spedita in piazza a vendere prototipi di contraccetivi; un'altra volta era finita in un locale, ed è meglio non parlare di come ne era uscita.
Apparentemente adesso si trattava di entrare in casa dei demoni, dalla porta principale, ucciderne qualcuno e tornare in ufficio a fare rapporto. Una robetta rapida, praticamente: ordinaria amministrazione per una ragazza di ventiquattro anni che aveva studiato per diventare una ricercatrice.

Decise di ordinare qualcosa da bere, prima che cominciasse ad avere monologhi sarcastici con se stessa. Era fisicamente demotivante. Ciò su cui si sarebbe dovuta concentrare era il trovare qualcuno che fosse apparentemente in gamba, e non troppo inquietante. Non aveva la benché minima intenzione di avventurarsi nel Tartarus da sola, armata unicamente di un coltellino patetico e di un chip che non aveva ancora avuto modo di sperimentare completamente.
Si guardò intorno, occhieggiando un po' i vari bicchieri sparsi sul banco del bar. Non si sentiva granché fantasiosa, e si sarebbe limitata ad emulare quella classica scena da film, in cui il protagonista ordina al barista lo stesso drink preso dal consumatore più sfatto del bar. Nel caso di Alice, c'era un uomo sulla cinquantina addossato alla parete, che sembrava esser stato tramortito da una mandria di rinoceronti.
« Prendo quello che ha preso lui. » accompagnò le proprie parole con un gesto sbrigativo della mano destra, andando ad indicare con l'indice il bicchiere piazzato davanti all'uomo precedentemente citato.